Distance

Distance

I'll keep my distance

These things I never seem to mean

So I leave the murder scene

Honey

What God broke here

Won't go back together again

So I'll leave this while I can

Nothing to be scared of

my dreams, they keep a hold of me

my guides when I can't see

Cold

I will be thin

I'm sure your passing the test

I wish you all the best

"Distance" - The Editors

Golpes al aire.

Si alguna vez me acuerdo de vos (debo aceptar que ocurre con alguna frecuencia) siempre me quedo con esa sensación incómoda, pero que nunca llega a doler, sino que más bien se vuelve bastante molesto, como cuando tenés una piedrita en el zapato, o como cuando te pica la espalda en el punto exacto donde no te podés rascar. Bueno, decía que si alguna vez te recuerdo, evocás una imágen de un hombre de "veintitantos" con una actitud de uno de "treinta y tantos", cosa que me resultaba inexplicablemente atractiva.

Pero ahora que te veo (sin verte directamente. Ya sabés, hay métodos un tanto fuera de lo común para enterarse de la vida de los demás, y así recrearse mentalmente su comportamiento sin realmente llegar a verlo nunca); ahora parecés haber involucionado a un ser pre puberal.

¿Por qué digo esto? Pues, por obvias razones en las que vos no vas a dejar que mienta (porque siempre odiaste que mintiera, peor aún sobre nimiedades): vos y tus amores escolares, vos y tus cursilerías producto de explosiones hormonales que antes te resultaban risibles. Vos y tus fotos decoradas con corazoncitos, nubecitas y mierditas de ese tipo. Simplemente vos, en tu versión desmejorada claro está.

Y no pensés por favor, que mi estado de ánimo actual -agridulce, dicen- tiene algo que ver con nuestro abandono recíproco (o con tu involución puberal). Vos mejor que nadie sabés que tengo el alma curtida por razones que algún día contaré (y que en tanto tiempo nunca lograste descifrar, afortunadamente)

Mientrás vos te devanás entre la miel, querido, yo sigo acá en el sofá azul desteñido, perdiendo color junto a él. Con mi simpleza, falta de cariño, con el humor negro y el corazón atestado de polillas pero con una sonrisa enorme en el rostro que nadie ni nada (ni tus corazoncitos y mierditas) me va a quitar. 

Porque efectivamente, desde que desapareciste del mapa todome resulta más dulce y mi vida al fin parece haber salido del estanque en el que se había quedado por años.

Gracias por tener el superpoder de desaparecer.

Ahora ya podés ir a morirte por ahí.

Canada Dry

Sé que me acordaré de un cielo raso
donde las manchas de humedad eran un gato, un número, una mano cortada.

Sé que me acordaré del ruido
de un water en alguna habitación lejana del hotel,
su triste catarata de bolsillo, su inevitable recurrencia.

Chaçun ses madeleines, chaçun ses Albertines

Serás por siempre imán de imágenes,
las más turbias y vanas me traerás con el gesto
que en la caliente oscuridad del cuarto
era encender los cigarrillos del hartazgo,
ver asomar nuestros desnudos cuerpos flanco a flanco,
Las más pequeñas turbias cosas,
una uña lastimada que te dolía tanto, el triste
rito de ir a lavarte y regresar, las servidumbres.

Tan sólo compartimos los bares y las calles
antes de amarnos contra tres espejos:
¿qué más podría darme tu recuerdo?

Pero yo sé guardar y usar lo triste y lo barato
en el mismo bolsillo donde llevo esta vida
que ilustrará las biografías.
Ve, pequeño fantasma, el baño está ahí al lado,
yo fumaré esperándote, empezaremos otra vez.
El cielo raso dibuja un gato, un número, una mano cortada.

Julio Cortázar

Derecha.

Yo no sé que hago viendote - sin que me veas-
Yo no sé qué hago queriéndote - sin que me querás-
Yo no sé que hago estando aquí, con vos a mi izquierda, sin decirte nada.
Como si estuvieras a un millón de años luz.

Debería estar pegada a vos, por algún tipo de apéndice.
Para que me llevés con vos en tus viajes espaciales.
Para que te durmás conmigo y me soñés.
Para desayunar con vos el resto de la vida.
Y morirme dándote un beso.
Y que te murás solo porque yo me muero.

Pero antes que eso pase, haceme el favor de mirar a tu derecha.

*Cursilerías patrocinadas por el frío santaneco.

La debilidad

Era curioso que pensase precisamente en él. Representaba un ejemplo directo de todo lo que le repugnaba. Pero en lo único que pensaba ahora era en localizarle y decirle: «Tu decías que querías acostarte conmigo. Aquí estoy».
Tenía ganas de hacer algo para que ya no le quedara escapatoria. Tenía ganas de destruir brutalmente todo el pasado de sus últimos siete años. Era el vértigo. El embriagador, el insuperable deseo de caer.
También podríamos llamarlo la borrachera de la debilidad. Uno se percata de su debilidad y no quiere luchar contra ella, sino entregarse. Está borracho de su debilidad, quiere ser aún más débil, quiere caer en medio de la plaza, ante los ojos de todos, quiere estar abajo y aún más abajo que abajo.

"La insoportable levedad del ser" - M. Kundera